MEMORIA PARA HIROSHIMA

FOTO


Cuando mi madre murió pregunté al paramédico
que la atendió en la ambulancia.
¿Cuánto sufrió en sus últimos momentos?
Él negó diciendo,
" La familia mno debe oír tales cosas ".

Cuando traté de tomar una foto del cuerpo,
no lo toleró:
"¡Es un gran irrespeto para el muerto"¡ dijo.
Me dí por vencida.

En el funeral de mi hermana menor alabó superficialmente:
" Ella tuvo una muerta tranquila".
Entonces, mi madre,rodeada de bellas flores,
fue cremada. NO quedó ninguna evidencia.

Es desde Hiroshima y Nagasakki
que no hay fotos de pieles enrolladas,
ninguna foto de caras medio derretidas,
ninguna de grandes montañas de cadáveres amontonadoas y esparcidos
y ninguno de trabaajdores, por su parte en peligro,
cremando los cadáveres día tras día.
Los muertos se volvieron cenizas. No quedó ninguna evidencia.

¿Fue así de insoportable el permitir ver futuros niños
en esa terrible escena?
¿ No dijo cada niño, entre ellos cada uno de 200.000 cadáveres,
" Miren lo que ha quedado de mí. Observen y miren lo que ocurrió?"

En la ceremonia del 60 aniversario de la vbomba atgómica,
las frases retóric as también se acumularán:
" Rezamos por la paz." " Que descansen en paz."
¿ Será llevado a cabo solemnemente y en silencio,
comno en el funerla de mi madre?

TAKI YURIKO- Traducción por Ernesto Kahan
Página 101 del libro " GENOCIDIO" escrito por Ernesto Kahan
y Taki Yuriko - Obra trilingüe-
Publicado por Nihon Tosho Center Co, LTD- Tokyo-
Printed in Japan

HOMENAJE A HEBE SOLVES

TRES DOS UNO


El número rasga el papel que lo archiva.
Así queda en mí el amor de los otros.
Yo solo soy de la cifra que resta.
El número doble del don Juan errante
condenado por dos veces seguidas.
El y su muerte suman tres condenas
y una sola libertad escrita
Igual que la memoria de los amantes
separados por el signo y la calle,
por el río donde el amor se hunde
y se desahoga en la despedida.
La que mira se aísla del aire
-más que llama que arde es su testigo-
lejos de aquello que podría tocarse.
Fueron tres, hubieran sido dos y es una
la que escribe estos males
para sumar y atar una mirada,
dos poemas de amor, tres libertades.

HEBE SOLVES

HOMENAJE A OLIMPIA BORDES

LA ALONDRA INFINITA

Tú no has nacido para la muerte
¡Inmortal Pájaro!
KEATS

Alondra
dulce alondra
infinita, etérea
Canta en la rosa aurora
agitando el silencio
con ondulantes trinos
de rítmicas cadencias
Que resuene tu canto
desde templos astrales
por senderos de luna
salpicados de estrellas
Canta en la íntima noche
desde el latir del alma
derramada en la pluma
de un amante poeta
Desgrana los arpegios
de dulces melodías
envuelta en un plumaje
de amor y de recuerdos
Canta como una alondra
alada poesía
con la vibrante lira
que pulsa la belleza
En el ritmo del viento
en el arpa que llora
en la música leve
que se baña en las fuentes
Canta, por siempre canta
alondra enamorada
engarzada en el verso
que recita la Vida
En el jardín profundo
de un sentido poema
canta, lírica, eterna,
misteriosa y sublime
Alondra
dulce alondra
infinita, etérea

OLIMPIA BORDES

de: La Alondra Infinita

JUAN CARLOS ONETTI

JUAN CARLOS ONETTI


“Hay que tener mucho cuidado sobre homenajear a Onetti:¡ es la antítesis de lo homenajeable! Onetti tiene algo que es como un antidoto al oficialismo. Es como si segregara algo que rechaza el ser parte del establishment, tanto en su literatura como en su vida.

En una charla sobre Onetti que dí en Madrid dije que Onetti es un escritor que nunca habla a la multitud, sino a la persona.

Onetti nos mostró que era posible escribir cosas terribles y poéticas en voz baja, en un tono menor.

La obra de Onetti es muy orgánica, cualquier elemento tiene una conexión con todos los elementos en ella. Si vas a leer El Astillero y no sabes que forma parte de una especie de constelación en la cual está Juntacadáveres, en la que hay referencias que aparecen en La vida breve, o , Dejemos hablar al viento, y en los cuentos, no estoy seguro de que los puedas disfrutar plenamente. Onetti te exige una lectura muy intensa, con los cinco sentidos. Toda la obra de Onetti forma parte de un mundo que él fue creando y que parecería haber tenido en la cabeza desde el principio, un poco como Balzac, como Faulkner.

Algunos opinan que El Astillero es una metáfora del decadentismo uruguayo, otros a un decadentismo más de corte argentino. El Astillero es una fábula extraterritorial, como El Castillo de Kafka. Eso le da su fuerza tremenda.

El año pasado estuve en Cartagena de Indias en una celebración a Gabriel García Márquez con mucha palabrería oficial y sobre la necesidad de defender al español del inglés.Cuando me tocó hablar, dije que el enemigo del español no era el inglés sino la pobreza.

¿Qué hay qué hacer para que Onetrti sea más leído? Hay que tener buenas escuelas públicas y buenas bibliotecas. Hay un problema general de pobreza que llega a la educación.

Tengo una afinidad muy fuerte por lo rioplatense, y no sólo por la literatura, es algo más emocional. Fui dos veces a Montevideo, y tengo allí buenos amigos, pero creo que es importante la dialéctica entre Buenos Aires y Montevideo, ese ir y volver, para comprender la obra de Onetti.

Cuando Onetti estuvo en Buenos Aires consiguió salir publicado, creo que en el Diario Crítica. Pero Onetti era muy pobre y los escritores porteños de la época no escribían sobre la ciudad que tenían a su alrededor. Solamente recibió influencia de Arlt y del tango, porque consideró que allí estaba el habla verdadera.

En Onetti raramente hay historias contadas en una tercera persona objetiva: toda historia es el relato de alguien, y por lo tanto el narrador está siempre o casi siempre dentro de lo narrado, y el amor por los débiles y los dejados de lado.

Onetti es un escritor ajeno a la mundanalidad literaria.

FUENTE: Antonio Muñoz Molina, escritor español. Fragmentos de su evocación sobre la personalidad de Juan Carlos Onetti, a quien conoció y admiró

ADHESIÓN AL DÍA DEL NIÑO

PIECECITOS

Piececitos de niño,
azulosos de frío,
¡cómo os ven y no os cubren,
Dios mío!

¡Piececitos heridos
por los guijarros todos,
ultrajados de nieves
y lodos!

El hombre ciego ignora
que por donde pasáis,
una flor de luz viva
dejáis;

que allí donde ponéis
la plantita sangrante,
el nardo nace más
fragante.

Sed, puesto que marcháis
por los caminos rectos,
heroicos como sois
perfectos.

Piececitos de niño,
dos joyitas sufrientes,
¡cómo pasan sin veros
las gentes!

GABRIELA MISTRAL

Yo creo en los espejos

Alejandra Pizarnik


Si no creyera en los espejos perdería aquella vieja costumbre de encontrarme. Esa antigua manía de buscar reflejos en lunas. La noctámbula esencia de ser mirada en agua.

Si no creyera en los espejos no hallaría mi ser en fulgores que simulan estrellas. Perdería el paso a mi vampirismo, a este ser gótica entre luces y sombras que se asemejan a casas vacías.

Si no creyera en los espejos vagaría por suciedades que empañan luz de velas que iluminan mi rostro cuando me busco en el vidrio y no me veo.

VIVIANA ALVARFEZ
www.entonceslapoesia.blogspot.com

DÉCIMO ANIVERSARIO DE IFLAC

Buenas tardes, amigos. Con algo de retraso llego para felicitaros, para felicitarnos por estos diez años de armonía.
Mi pedido es: que en diez años
continuemos hablando de PAZ,
y no sólo hablando,que consigamos con nuestras actitudes,
palabras y hermandad extender esta paz que tan renuente se halla en el mundo.

Os dejo un poema:

Me duelen las historias


Me duelen las historias
Que sólo de guerra
Saben hablar.

Me duelen las entrañas
Al ver a los hermanos
Que sólo piensan en darse muerte, en acabar.

Mi grito en la garganta se enmudece
Bajo la estampida del obús:
¡No más guerra, no más muerte, PAZ!

Nadie escucha, nadie atiende,
Pluto lleva las riendas,
La avaricia es su edecán.

Me duelen las historias…
Me duelen las entrañas…
Me duele que nadie escuche la palabra PAZ.

JUANA CASTILLO ESCOBAR

EL POEMA


Los impulsos instintivos

que dan mis emociones

moraban reprimidos

en sus primeros albores.



El espíritu intuitivo

sus conceptos receptores

alli vagaban perdidos

ajenos a sus esplendores.



Como en un día festivo

he conocido tus dones

ellos dieron el motivo

para expresar mis amores.



La poesía ha surgido

en los sueños interiores

tu inspiración ha podido

impulsar los corazones,



para que el soplo divino

con las palabras mejores

den al poema el sentido

de la verdad sin temores.



Elías D. Galati
Embajador Universal de la Paz

Catedral de Cuzco


¡ FELICES FIESTAS PATRIAS, PERÚ !
28 y 29 DE JULIO

BUSCO EN MI PATRIA EL CIELO

Carlos Garrido Chalén


Cada vez que quiero visitar el Cielo
y en su bosque hermoso conversar con Dios,
no le pido a la bruma que me lleve al silencio
lo busco en los paisajes del Perú, mi Nación.

En las punas bravías está el Cielo del Cielo
y es mi Patria un pinkuyo que le canta al Señor.

El Cielo está en mi tierra y el cóndor, su vigía,
pinta en los andes cantos que enamoran al sol.

En su selva por eso lo busco y lo disfruto
cuando ángeles vibran en el tul de su mar,
el Hacedor acampa en sus valles gloriosos
y su luz poderosa hace llover amor.

Mi Perú ostenta airoso los colores del Cielo
en su bandera brilla la luz del Creador,
y cuando Pachacútec cabalga sus montañas
un ato de palomas homenajea a Dios.


Carlos Garrido Chalén

FUENTE: Unión Hispanoamericana de Escritores
por la Literatura y la Paz

MARÍA

Bendita eres, madre del hombre,
Madre de todos los hijos de Adán.

Entre tus pies creció la rosa inmaculada
y de tu espalda voló la primera gaviota.

De tus pechos brotó un manantial, lluvia de leche.
El céfiro de tu espíritu irradió la luz del despertar.

Déjame un beso, amor, para limpiarme,
para recordarte siempre
en el instante sublime de la eternidad.

ALFREDO LEMON

MONÓLOGO IMAGINARIO

DE LA VIRGEN MARÍA

Te alejas Jesús,
no puedo seguirte,
caigo de rodillas entre las piedras,
clamo a Ti,
te vuelves y dices vuela.
Respondo que no puedo
y de inmediato vuelo.
Entre rama y hoja,
me poso en Ti,
y duermo,
sueño que duermo sin ensueños, en Ti.
Conozco ahora delicias más profundas que el dolor.

Si contemplar tu Rostro no es el cielo
no sé qué es el cielo.
Tu rostro , espejo
donde bebo el olvido de mi ser.
No sé si estoy en mi cuerpo
o afuera,
en la tierra o en otra parte,
si es alegría
o dolor lo que siento . . .
Conozco ahora delicias más profundas que el dolor.


La plenitud de mi voluntad es abandono,
mi mirada se regocija en provisorios velos
erguida mi esperanza en Dios
para Dios nada es imposible
la alegría me sacude
como golpe en un salterio,
entonces otro golpe
me da en el centro de mí misma
y mi herida es un son.
Eres , Jesús , los trigos de luz
que me abrazan en el monte de la desnudez,
eres el Niño nacido de mí
que ríe, llora y mira . . .
Conozco ahora delicias más profundas que el dolor.

MARITA RAGOZZA DE MANDRINI

ME APRISIONAN AÚN


Me aprisionan aún
los ojos del hambre.

De mis bolsillos repletos
exhalo el vacío de saberte triste.

No alcanzan limosnas
si existen hipocresías.

Un niño destruido
es denuncia.

Una madre apedreada
es vergüenza.

Un hombre desocupado
es bronca.

Nuestro silencio
nos transforma en cómplices.

GUSTAVO TISOCCO

De su libro " Sutil"

SON OF MAN


Have you stopped breathing your dreams?

That dull roots of spring rain

Full of falling clever stars

What the roots that chlutch,

New branches grow

Out of the astounded rubbish



Son of man’s prayer

Where the sun beats

A heap of broken images

A different shadow

Under other red rock

the horizon is full of violets in dance

where hyacinths are varnishing the throne

in the forgotten light of the sunset

there full hands are feeding empty hours

With dead sounds in the head

During the sudden frost of the night.

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HIJO DE HOMBRE

Has dejado de respirar tus sueños?

Esas raíces embotadas de lluvia de primavera

Llena de estrellas inteligentes derrumbándose

que las raíces que anidan

nuevas ramas crecen

fuera de la atónita basura


rezo del hijo del hombre

donde el sol golpea

un montón de imágenes rotas

una sombra diferente bajo otra roca roja



el horizonte está lleno de violetas en baile

donde jacintos barnizan el trono

en la olvidada luz del poniente

allí manos llenas están

alimentando horas vacías

con sonidos sordos en la cabeza

durante la helada repentina de la noche.


SUSANA ROBERTS - Escritora y Poeta
Vice-Directora de IFLAC ARGENTINA
EMBAJADORA UNIVERSAL DE LA PAZ

José Francisco de San Martín Prócer argentino, libertador de la Argentina, Chile y Perú.


“San Martín, grande y sereno, alto y de tez obscura; de soberanos, penetrantes ojos; de selvoso y negrísimo cabello; la nariz prominente y aguileña; los labios finos, llenos siempre de enérgicas y vívidas palabras; y en su levita azul con charreteras y pantalones de galón de oro, militar imperante, austero y culto, de tan visibles dotes, que con oírle hablar aparecía su superioridad considerable entre, sus contemporáneos, y tan tierno y profundo en sus afectos, que, de ver tan grande hombre, se consolaban los demás de serlo. (…)Triunfó sin obstáculo, por el imperio de lo real aquel hombre que se hacía el desayuno por sus propias manos, se sentaba al lado del trabajador, veía porque herrasen la mula con piedad, daba audiencia a las muchas gentes que a verle venían en la cocina - entre puchero y el cigarro negro -, dormía al aire, en un cuero tendido.”

(Fragmentos de la semblanza trazada por José Martí)